Шилова Л. В - Сайт писателя15:38 Её последний поклон или Манифест неудавшейся террористки-смертницы | |
Её последний поклон этому миру или
(Манифест неудавшейся смертницы) Вот и всё. Решилась. Теперь слишком поздно что-то менять. Тридцать четыре килограмма глицерина уже ждут меня…По килограмму за каждый прожитый год… Но не будем забегать вперёд. Завтра я стану знаменитой. Завтра обо мне узнает весь Мир. Завтра я погибну, но моё имя навсегда останется Истории… Канун 2013, 31 декабря. Он пришёл. Этот день. МОЙ ВЕЛИКИЙ ДЕНЬ. МОЙ ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ. Но я ни о чём не жалею, потому что сегодня я, никому не известная безработная писательница-нимфоманка Шилова Лилия Владимировна, стану ВЕЛИКОЙ. Я знаю. Нужно написать что-то перед смертью. Так положено у самоубийц, но в эту решающую минуту, как назло, на ум ничего не идёт. Не буду писать. Теперь это глупо. Всё глупо. Впрочем, как вся моя ничтожная, пустая и бессмысленная жизнь. Для чего я жила? Для кого? Не знаю. Скорее всего, мое появление было случайным, как является случайным и бессмысленным появление на свет каждого из нас. Вчера я занималась сексом с незнакомцем, но и это было во сне. Чьи-то невидимые руки обнимали и ласкали меня. Я чувствовала ЕГО внутри себя. Мне было хорошо. Жаль расставаться с пленительным видением, хотя я знаю, что это была всего лишь иллюзия, сон. Кто знает, будит ли там, за Рубиконом, сон? Ведь там нет НИЧЕГО. ПУСТАЯ ЧЕРНОТА. …С Новым Годом, Питер! С последним твоим Новым Годом! Конец Света уже наступил, хотя ты ещё и не подозреваешь об этом! Завтра потечёт другая История, но уже без меня. …Первый вестибюль метро «Ленинский проспект». 23. 30. Полная блондинка в синей куртке-пуховике, старомодном домовязанном малиновом берете и шарфе, джинсах и видавших виды таких же синих кроссовках везет битком набитую дачную тележку. С тележкой беспрепятственно пропускают через грузовой турникет. Я уже проверяла это. Кто знает, картошка там или глицерин. Но настроение у питерцев расслабленное прошедшими корпоративными излияниями. Никто не станет проверять миловидную, с приятными славянскими чертами блондинку, мирно катящую тяжелую дачную тележку. Просто девчонка возвращается с новогоднего корпоратива, вот и прихватила немного «подарков»...для себя. Другое дело женщина, завернутая в хиджаб, или девица в яркой балаклаве и цветных колготках…но это уже совсем другая история… ...С превеликой осторожностью полная девушка скатила тяжёлую тележку по инвалидному трапу и вкатила в битком набитый людьми вагон. Одно неверное движение, простой пинок - и всё взлетит на воздух. Нет, ошибок допускать нельзя. Теперь она как сапер - не имеет права ошибиться...Её миссия будет выполнена до конца. Всем своим телом она нависла над драгоценной ношей....Глицерин не терпит неловкости. НИКТО и не подозревал, что под маленькой, полной блондинкой скрывается террористка-смертница. Демон в обличии златовласого ангела-ребёнка. Иду по Грибоедову. Это кратчайший путь. Мой крёстный путь на Голгофу. Спас стоит в зимнем оцепенении снежной бриллиантовой дымки. Здесь убили царя. Над местом пролитой царской крови под "домиком" кокошника высится мозаичный крест - крест страданий. Рядом многоскандальный ресторан "Русский Клуб" он же, в простонародье, "У Спаса". Вертеп и Храм в одном месте. Театр Адамини - бывший вертеп, кабаре, где в радостном канкане задирали ноги проститутки...Вот и тот самый знаменитый мост через Фонтанку, откуда Софья Перовская 1 марта 1881 подала сигнал, взмахнув белым платком бомбисту Рысакову - "Пли!" "Скромненький белый платочек...".... Как ему быть, как не здесь! Этому проклятому мосту...И вот теперь я стою на этом же месте так же, как стояла тогда она, готовясь взмахнуть своим белым сигнальным платочком.... "Что это? Ирония судьбы? Неужели, и я совсем скоро разделю славу цареубийцы! Неужели, и я тоже...Нет, постойте, между нами все же есть разница. Перовская была дворянкой. Выросшая в дворянской семье, Софьюшка не стала бы марать свои наманикюренные, благородные ручки о царскую кровь, рискуя в взрыве потерять собственные хорошенькие ножки, а то и головку. Даже в таком деле всю грязную работу за неё исполняли другие - бомбисты-метатели, то есть по сути дела её личные крепостные мужики - Николай Рысаков и Игнатий Гриневицкий - бывшие крепостные крестьяне из глухих Тверских деревнь. Задачей хорошенькой мамзель Софо (как ласково её прозывала в детстве матушка) было лишь вовремя взмахнуть своим белым, кружевным, надушенным платочком. Словно дамским бальным веером дворяночка красиво махнула платочком - и её личный крепостной крестьянин Рысаков, перекрестившись, швырнул гранату в царя. То есть сначала перекрестился рукой с гранатой, а потом швырнул. Бах-траба-бах!!! Упс! Мимо!!! Ржание раненых коней! На земле несколько казаков охранки лежат неподвижно, да мальчонка-разносчик корчится на окровавленном снегу! Затих! Впрочем, что там какой-то глупый мальчонка - главное, ЦАРЬ жив! Аллилуя! Славьте бога и царя -его наместника на земле! "Боже, царя храни..." (Поётся под соответствующий аккомпанемент) -Слава богу, Царь жив! - разносится радостная весть среди казаков. Царская охранка усиленно теребит мужика в крестьянском армяке, выкручивая ему руки. -Не бейте!!! Не бейте!!! Гады!!! А-а-а-а-а!!! - орёт он каким-то неестественным бабьим визгом. Террорист пойман. Всё внимание сосредоточено на нем. Никто и не заметил в этот момент второго, стоящего чуть поодаль. -Что, СЛАВА БОГУ?!!! -Откуда ни возьмись к Александру Николаевичу кидается человек в черном бушлате. Происходящее кажется дурным сном. С-к-р-р-р....Бах!!! Убиты оба!!! Ноги царя прямо в ботфортах болтаются на ограде, как вывешенные на просушку солдатские онучи. Террориста разорвало в окровавленную массу. На радость голодным весенним уткам обрывки свежих человеческих кишок плывут по каналу. -В Зимний, там умереть... Всё, занавес... Нет, определенно, я не такая, как ОНА, эта Софья Перовская. Я - не дворянка. Я - крестьянка. Крепостных у меня нет, как не бывает у нищих слуг. Мне всё придется сделать самой. Только самой...от начала до конца. Никакой Николай Рысаков не станет подставлять свою задницу за меня. Но это и не нужно; признаться, это маленькое обстоятельство даже радует меня - вся СЛАВА достанется мне и только мне! Внимай, МИР, я иду! Через несколько минут ты содрогнешься от Новой Террористки Века! Примерзшие замки новобрачных на витых перилах! Битые хрустальные бокалы шампанского! "За здоровье новобрачных! Ура! Ура!" Вспышки фотокамер. Слащавые, радостные лица. Ложь. Кругом ложь и лицемерство! "Ненавижу свадьбы!" Перед смертью мозг цепляется к каждому пустяку. "Нет, не буду думать! Запрещаю себе!" На Дворцовой полно народа. Глаза восторженного быдла как один обращены на дворцовые часы, где скоро должно пробить двенадцать. По Зимнему и Главному штабу проносятся пленительные голографические химеры и исчезают в морозном воздухе. Ёлка, как званая царица в полном наряде. Лишь, будто предчувствуя беду, один Сумрачный Ангел Александринки застыл в неподвижном воздухе, освещаемый зловещим знамением полной луны. Публика вся в сборе. Действо начинается. Меня безбожно толкают локтями-спинами вместе с моей тележкой и отдавливают ноги, но я даже не замечаю этого. Сердце бешено бьётся, готовое выскочить из груди, а мозг упорно отказывается верить, что через каких-то пятнадцать минут я умру, но адский механизм уже запущен: через плотную клетчатую парусину зеленой дачной сумки слышится едва уловимое тиканье адской машины. Сердце АДА уже запущено - его не остановить. Припарковав тележку к орлистой решетке могучего столпа, я начинаю разглядывать людей. Восторженное, как всегда изрядно «согревшееся» перед Новогодними праздниками Питерское быдло с неизменными бутылками баночного пива в руках и красными не то от мороза, не то от принятого на грудь хмельного «корпоратива», с тупой радостью в глазах уставилось на сцену, где выступают замусолившая за многие годы глаза русская и зарубежная попса, встряхнутая от нафталина времени губернаторским гонораром. «Чего ждут эти люди? Чего хотят? Неужели же они не догадываются, что через каких-то пятнадцать минут все они умрут? Шурупы, резанная проволока и острые гвозди не оставит никому шансов!» -Чего встала, дура! – слышу я чей-то грубый окрик. Кто-то пнул меня локтём в спину, так что я, чуть было, всем пузом не свалилась прямо на тележку. Однако этот грубый пинок вывел меня из стопора. Не разбирая дороги, я бросилась вон – вон из толпы. Никто из гуляющих даже не обратил внимание на моё паническое бегство. Сзади я только услышала какой-то детский пищащий голосок, который тщетно кричал мне вслед: -Тётя, вы, кажется, забыли свою сумку! Вот это «кажется» то и прелестнее всего... Так «кажется» говорил Ф. М. Достоевский. В лихорадке безудержного бегства мозг цеплялся за каждую мелочь. Я не помню, как оказалась в метро. Я понимала только то, что сейчас, пока я еду, свершается ЭТО. И ЭТО сделала я – ТЕРРОРИСТКА ВЕКА! Всё было как в полусне – бессмысленно и непонятно… Едва часы пробили последний удар, как Дворцовую площадь сотряс ужасающий по своим масштабам взрыв… Конец Света, о котором, всячески маясь, предупреждали календари Майя, наступил с опозданием в одиннадцать дней! Сначала никто даже не понял, что случилось, как не понимает ничего молоденький новобранец, которому в первом же бою случайной шрапнелью отрывает голову, а он только созерцая собственные ягодицы, преизрядно удивляется, почему это он летит, а его ноги всё время остаются на месте. Просто все могли наблюдать, как здоровенная, праздничная ель вместе с игрушками и ещё горящими гирляндами, вдруг, в огненном столбе стала возноситься вверх, как запущенная в космос ракета. ...Когда первая ударная волна прошла, на холодной брусчатке, припорошенные еловой хвоей праздничной ели, шевелились лишь жалкие кучки окровавленного человеческого мяса. Но это был не конец. От взрывного удара гранитная мощь Александровской колонны сотряслась и, вдруг, охнув, с неумолимой решимостью пошла накреняться в сторону Эрмитажа, там, где как раз стояли трибуны с наемными эстрадными комедиантами. Послышался хруст лопающихся цепей – это Сумеречный Ангел, доселе честно державшийся на её вершине одним лишь своим многотонным весом, стал медленно сползать вниз, пошатнулся и, опрокинувшись, словно неудачно поставленная на край стола кружка, спикировал на крышу Эрмитажа, где на тот момент на царском балконе со всей своей верной командой из партии Единая Россия как раз находился наш президент В. В. Путин, к своему несчастью, по случаю нового года намеревавшийся самолично поздравить своих земляков с новым, наступающим 2013 годом – Годом Змеи. Каменный змей у подножия Сумеречного Ангела, задев лишь обломком своего медного туловища череп главы государства, в мгновение ока расколол его надвое, расплющив в обесформленную массу. (Впрочем, «черепам» его телохранителей повезло куда меньше – они, предусмотрительно оценив угрозу, спаслись бегством, получив лишь тяжелые, не совместимые с рассудком травмы). Грохот падающего ангела был слышан на весь город! Обещанный Армагидон наступил! Но падение трехтонного ангела можно считать лишь жалким эпизодом, «разминкой» по сравнению с тем, что произошло потом. Земля сонного города сотряслась под ногами, а Нева вышла из берегов, когда могучий доломитовый цилиндр, лишившись своего крестоносного, крылатого владельца, без проблем простоявший без малого двести лет, всей своей несокрушимой мощью рухнул на землю и с чудовищным грохотом покатился в сторону Арки Главного Штаба, намертво впечатывая оруще-бегущее, двуногое человеческое стадо в брусчатку Дворцовой площади. Это было похоже на огромную, чудовищных размеров гранитную скалку, раскатывающую, вместо податливого теста вкусного капустного пирога, сдобренного еловой приправой, живую человеческую плоть. Толпа обезумевших людей - все, кто мог бежать, давя и пиная друг друга локтями, безразборно топча упавших и раненных, все как один ринулись в укрытие арки Росси – туда, где, по их мнению, их и ждало спасение. Началась давка. Люди давили людей. Бежали по головам толпы… Лишь бы выскочить на Невский, лишь бы вырваться из смертоносной западни… Там – спасение. Но не тут-то было. От удара могучей колонны здание Главного Штаба сотряслось и знаменитая квадрига прямо вместе с их крылатой наездницей – богиней-Победой победоносно соскочила вниз, свалившись на головы отчаянно спасавших свои жалкие жизни гуляк… …1 января 2013. 0.15. Тот же вестибюль «Ленинский проспект-1». «Странно, неужели, они ещё ничего не знают о случившемся?» - с невозмутимым видом выходя из метро, задавала себе вопрос полного вида, миловидная блондинка в неприметно-кургузой, синей пуховой куртке, в старомодно-малиновом домовязанном берете с таком же малиновым шарфом и видавших виды кроссовках. В её спальном районе было тихо, словно все вымерли в одночасье. Но по отдаленному гулу множества пожарных клаксонов она поняла, что ЭТО ЧУДОВИЩНОЕ СВЕРШИЛОСЬ. И ТЕПЕРЬ УЖЕ НИЧЕГО НЕЛЬЗЯ ИСПРАВИТЬ. Не помня себя, ТЕРРОРИСТКА ВЕКА пробиралась сквозь застывшие в зимнем инее дворы - помойки к себе на Счастливую улицу – как её ещё называют, Счастливку – крохотную, но такую широкую улочку на самой окраине Питера, знакомую до боли во всём её нехитром урбанистски-хрущевочно-убожественном архитектурном проявлении. Странно, почему её не задержали там, в вестибюле. Похоже, эти сонные мухи, увлеченные празднованием Нового Года, ещё даже ни о чем не догадываются в своём теплом, уютном подземелье. Не подозревают, что только что перед ними спокойно прошла ТЕРРОРИСТКА ВЕКА! Знобило. Включив электробатарею, прыгнув под теплый бараний плед, я врубаю телек. Ничего! Всё тот же дурацкий Голубой Огонек с уже набившей оскомину российской попсой и вечной Новогодней комедией Рязанова. Причём на всех каналах. «Но где же? Неужели, то, к чему я готовила себя эти долгие семь лет, было напрасно?» Вырубив телек, я ложусь спать. Сон террористки сумеречен и бессмысленен, как кошмарный калейдоскоп. В каждую секунду жду звонка в дверь…Но меня, похоже,…забыли. Я проснулась от того, что с ночной смены вернулась мама… -Ты слышала…?! – задыхаясь, начала она. -Что? – спросонья я не могла продрать глаза. -Война началась, вот что! – по-детски вытаращив трогательные кошачьи глаза, кратко поясняет она. -Какая война? - глупо хлопаю я глазами, спросонья действительно ничего не соображая. -Включи скорее телевизор! От страшных кадров память врывается мгновенно, словно ведьма на помеле. «Неужели, ВСЁ ЭТО сотворила Я?!! Я!!! И никто ИНОЙ!!! Я – ТЕРРОРИСТКА ВЕКА, превзошедшая, быть может, самого легендарного террориста Бен Ладана, взорвавшего в Нью – Йорке башни-близнецы, Бен Ладана от которого американцы бежали, как черти от ладана!» Нелепая рифма рождается сама собой. В голове полная муть! Но чем дальше я думаю об этом, тем упорнее сознание отказывается верить самому себе. … «…по предполагаемым данным дагестанская террористка-смертница….» - слышу я почти радостную скороговорку нашего Питерского диктора… «Как?!!! Какая, к черту, ещё террористка-смертница?!!! Ведь это же сделала Я!!! Я!!! Простая, простая русская террористка!!!» - чуть ли не ору я про себя. От возмущения хочется расколоть телек надвое. -Что с тобой, зайчик, тебе не хорошо? – мама одернула меня за плечо. -Нет, мамочка, со мной все в порядке, - бледная отвечаю я. Ну, в самом деле, подумайте, не могу же я так запросто признаться родной мамочке, что, упс! пока она была на дежурстве, её «ЗАЯ» ТОЛЬКО ЧТО УБИЛА МЕНТА….б-р-р-р-р-р, простите, сказать точнее будет так: пока мама была на работе, её «ЗАЯ» съездила на Дворцовую, спокойно заложила там глицерин в простой дачной сумке и, упс! только что убила президента, губернатора, правительство и полторы тысячи ни в чем не повинного двуногого быдла, к тому же в добавок, разворотив всю Дворцовую площадь. Вот уж действительно «УПС! Открывайте Шампанское, Новый Год наступил! Нитроглицерин - лучший друг девушек! К тому же, кожа от него делается гладкой и мягкой. Не пробовали? Советую!» Итак, Конец Света хоть и наступил, но, увы, только не для меня…по крайней мере, МОЙ «КОНЕЦ СВЕТА», снова задержался на неопределенное время. Отправив на тот свет почти две тысячи душ, я продолжаю жить, как ни в чём не бывало! После сокрушительного теракта на Дворцовой в городе все будто зашевелилось. От оглушительного взрыва дремавшая десятилетиями, сонная северная столица словно проснулась от своего векового сна и принялась, наконец, действовать на благо своих жителей. Недаром же опытные садоводы говорят, чтобы расчистить участок от бурьяна, нужен лишь один сокрушительный пожар. Мой глицериновый теракт, прогремевший на весь мир алым заревом, и был тем очистительным пожаром, подобно выстрелу революционной Авроры, взрыв на Дворцовой словно дал толчок, после которого начался грандиозный подъем нового экономического развития города. Первым же делом, как подозрительный элемент, были переловлены все незаконные эмигранты из ближнего и дальнего зарубежья и немедленно отправлены на родину. Это высвободило рабочие места и дало коренным петербуржцам возможность, наконец, зарабатывать нормальные деньги, отчисляя налоги в бюджет. В городе было окончательно покончено с организованной и неорганизованной преступностью и «Бандитский Петербург», как позорное пережиточное клеймо моего города, был навеки вычеркнут из памяти моих дорогих земляков…Да что там и говорить, даже постылая футбольная команда «Зенит» с её нанятыми бездарными европейскими пиджаками и купленными за бюджетные миллионы черномазыми игроками была навеки упразднена, как позорящее город явление. И верно, «ТАКОЙ ФУТБОЛ НАМ НЕ НУЖЕН!» Но что мне до всего этого. После взрыва 30 килограммовой глицериновой шашки и дальнейшего падения ей на голову трехсот тонного Александрийского «столпа» от мнимой террористки-смертницы Альфии Зайрулиной остался лишь один её палец, точнее, крохотный, обгоревший мизинец левой ноги, по ДНК которого, якобы, наши доблестные службы ФСБ и вычислили имя девушки. Она (сама не желая того) благодаря одному своему левому мизинчику навеки прославила и обессмертила своё имя, только потому, что была этнической дагестанкой и принадлежала к радикальному исламскому движению «Братья Мусульмане», которое, якобы, взяло на себя ответственность за взрыв Московское метро в январе десятого, от меня же, настоящей террористки – ТЕРРОРИСТКИ ВЕКА, не осталось ничего – пустое место, бесславно ожидающее своего биологического конца. Мертвая обрела бессмертие, живая - забвение. Счастливица, её запишут в Историю человечества. Несчастливая же «счастливица» останется доживать свои дни на своей богом забытой Счастливой. Мою же мировую славу попросту украли, оставив мне лишь жалкое забвение и … жизнь. А чем, простите говоря, я хуже какой-то глупой Магомедовой сестрицы - матрёшки из «Братьев», завернутой в хиджаб? Неужели, вы полагаете, что мы, простые, православные русские девушки, не способны на настоящее злодейство! Ещё как способны, если нас хорошенько вывести из себя! Настоящий Русский Бунт несокрушим! Он не терпит «наполовину». Он не щадит никого, включая самих «бунтующих». Это вам не какие-то там Пусси Райот со своим идиотским канканом на церковных подмостках. Я звонила даже в полицию и признавалась во всем. Писала явки с повинной. Несколько раз на неделе. В моем родном 14 отделении мне сказали, что, если я хоть ещё раз припрусь со своим «раскаянием», меня отправят в психушку. Видать, МНОГО у них таких, «раскаявшихся». Всем, всем в НАШ БЕЗУМНЫЙ, БЕЗУМНЫЙ, ТЫСЯЧУ РАЗ БЕЗУМНЫЙ ВЕК нужна слава, пусть даже и Геростратова, НО ТОЛЬКО СЛАВА! Кстати, в психушку я не хочу. Дело в том, что, как назло, ближайшая психбольница находится как раз на Ветеранов 180, там, где я уже работала диспетчером в Соцтакси и откуда меня по истечении меньше, чем двух месяцев, благополучно «выперли» по причине нахождения более подходящего, то есть своего, человека на моё место. Не хочу увидеть там знакомых лиц через решетку. Во, смеху –то будет! В общем, скажу честно, человеческие стереотипы неистребимы: если ты русская, значит, ни на что не способна. Я имею в виду, конечно же, хороший теракт… …А когда в своих многочисленных Интернет-блогах я, как правдивый блогер, честно признаюсь, что на самом деле это я взорвала Дворцовую, что это меня надо было ловить тогда, а не дагестанских «братков», мои немногочисленные друзья надо мной смеются и подшучивают. И в самом деле, в это трудно поверить. Вы верите? А вы? И всё же не люблю историй, которые не имеют конца. Так что…продолжение следует. Как говорится, смеется тот, кто смеется последним :) | |
|
| |
| Всего комментариев: 0 | |